L'idiota (Fëdor Dostoevskij)

sorvolando sulla mia inadeguatezza mi avvicinerò a dostoevskji... una lettura critica o anche una più elementare recensione sono già qualcosa da non osare a meno di essere cesare cases.. e allora? perchè da queste parti? perchè stasera ero un po' triste, e come capita spesso in questi frangenti mi sono voltato verso la libreria in cerca di un lampo di intelligenza o di speranza o di leggerezza... la libreria non mi ha detto "a"... sono un po' troppo lontano e non si legge neanche un titolo, anche se li conosco e li riconosco uno ad uno... che ordine ha la vostra libreria?... la mia ha un ordine affettivo parentelare... cioè... calvino vicino a queneau, a sua volta vicino a vian, al suo fianco dard(che scommetto nessuno di voi sa chi è), al piano di sopra argentini tutti insieme e lì affianco vargas llosa e poi portoghesi e spagnoli alla rinfusa... dostoevskji al piano degli intoccabili con flaubert, kafka, joyce, celine... si faranno buona compagnia? si affanculeranno (sai com'è fra artistoni...)? in cerca di pensieri meno grigi mi sono rivolto a ciao, ho beccato un'opinione di concordio e... l'idiota è venuto con me in un viaggio in francia, una francia del nord grigia di pioggia e silenziosa di paese, ha sfatato il mio personale mito di una letteratura russa pesante e lenta, e mi ha fatto rimangiare un numero infinito di cazzate che avevo fino ad allora sparato su dostoevskji... dire che è un libro bello o bellissimo non rende l'idea... al solito c'è un progetto grande, il parlare di un assoluto... e di come la vita con gli assoluti faccia a botte ma è anche un libro dannatamente romantico, un libro di amori impossibili e destini segnati... ma sembrano amori impossibili e destini segnati contemporanei, dove il segno è un'incapacità a trovare un proprio posto, una non quiete, una resistenza a seguire il ritmo... alla fine il disegno di fondo, il parlare del bene, di un cristo nuovo me lo sono un po' perso, e sono restato attaccato alle vite spicciole, alle miserie, a quell'arrivare a sfiorare un romanticismo decadente, alla doppia tragedia di amori che si mancano e finiscono per distruggersi in una sottile ambiguità di sentimenti... e così, per me, letto anche il giocatore, dostoevskji è diventato uno scrittore "rosa", l'unico scrittore di cui mi piacciono le storie d'amore... (eccezione: ernesto sabato... ma è proprio un'altra storia e proprio personale)... ma gli poteva andare peggio... celine per esempio è fra gli intoccabili certo per il viaggio, però forse soprattutto per un breve scritto in cui si parlava di un poveretto che deve pisciare e non trova un posto appartato... guarda un po' dove vanno a finire gli assoluti... "Basta con le infatuazioni. E' tempo di mettere giudizio.Tutto ciò, tutto questo estero, tutta questa Europa non sono altro che una fantasia, e noi tutti, all'estero, siamo solo fantasia... ricordate le mie parole e vedrete voi stesso!"... allora sono tornato dalla francia.