Mont Blanc Meisterstuck 149

Un pennino che preme leggermente contro la carta. Un solco impercettibile che la segna, dapprima vuoto, arido, e poi improvvisamente riempito da un piccolo ruscello di inchiostro che sgorga e segue appassionato il fluire della mano sul foglio.

Lo scrivere con una penna stilografica, per chi ancora possiede il gusto della trasgressione, è ineffabile. E' morbido e quasi sensuale - soprattutto se fatto su una carta ruvida, artigianale, che trattiene l'inchiostro.

Archi sottili, curve piene, un leggero scricchiolare sul foglio, il pennino che si flette e morbidamente segue i gesti della mano - una penna stilografica è tutto questo. E' un segno indelebile di un percorso fatto di tradizione, che non si esaurisce nel gesto ma si sublima nel modo.

In realtà, anche una umile - e preziosissima penna Bic - basterebbe per segnare un gesto, un appunto una firma, per trasmettere i propri pensieri. Ma io credo che una penna stilografica - una come la Meisterstuck che davvero rappresenta una delle forme più alte dell’oggetto penna - sia davvero qualcosa in più. Un dettaglio che qualifica e nobilita - che innalza il tono della propria comunicazione con gli altri.

E la cui eternità una volta segnato costringe a pensare prima di scrivere. Un dettaglio non da poco.

Quante volte ci capita ancora di pensare? Formulare concretamente un concetto prima di trasferirlo in modo compiuto sulla carta? Usare un computer è certo più facile - una lettera sbagliata, si torna indietro, si corregge, si prosegue. E’ “stream of consciousness”, sono pensieri e parole affollate che guadagnano una via di uscita dalle proprie dita, che vivono liberate di vita propria nel mondo. E’ linguaggio parlato in forma elettronica. E’ qualcos’altro.

Ma con una penna, ci si ferma a pensare. Si indugia alla fine di ogni punto, dietro ad ogni virgola, iniziando un tacito balletto per decidere come proseguire. E cristallizzare questi concetti che ci albergano dentro nell’attimo del loro momento più alto, come un fotografo immortala un tuffatore in volo.

Per me la penna è tutto questo. La riservo ad occasioni importanti, ma la scopro a volte in funzioni più umili - dove viene estratta per segnare un appunto veloce in una sessione di lavoro, e dove trasmette un rilassante senso di pace e di antichità in un mondo sempre più effimero.

Si può obiettare che sia costosa (e lo è indubbiamente - centinaia e centinaia di euro per il modello base, che aumentano a dismisura con il crescere della preziosità dei materiali con cui è fatta), scomoda (e anche qui c’è poco da obiettare - va trattata con i guanti e con la grazia che si confà ad una Signora poiché a volte può perdere e macchiare), poco pratica (deve essere ricaricata ogni tanto, e quindi bisogna avere accesso ad una confezione d’inchiostro in cui immergerne la punta e ruotare lo stantuffo nel suo corpo per aspirarne il liquido, e poi ripulirne il pennino - non certo la cosa più comoda di questo mondo), fragile (rischia di fessurarsi se per caso cade male - come è accaduto - ahimé - con la mia e la resina comunque tende a coprirsi di micrograffi, che la fanno apparire a lungo andare un po’ appannata), bisognosa di manutenzione (mai lasciarla scarica o mezza piena, poiché l’inchiostro rischia di seccarsi e di ostruire i canali di flusso).

E’ vero. Ma provate a rileggere tutte queste caratteristiche.

Avete appena descritto una Ferrari.

Quindi, se volete il mio consiglio, andate in una cartoleria, una di quelle di una volta, e chiedete di provarla. Se avete la possibilità di permettervela, sono sicuro che sarà difficile resistere al suo fascino.